Wziął głęboki oddech, a potem powiedział cicho:
— Klaro… moja mama o nic cię nie prosiła. Ani o pieniądze, ani o jedzenie, ani o czas. Tylko o szklankę wody. A ty wyrzuciłeś ją do śmieci. Moją matkę. Kobietę, która mnie samotnie wychowała, która roztrzaskała się dla mnie. Właśnie to zrobiłeś.
Klara wybuchnęła:
— Ale ja… byłam zazdrosna! Danielu, zależało ci tylko na niej! Zostałam na ostatnim miejscu…
— I to dało ci prawo, żeby ją upokorzyć? Porzucić? Okłamać mnie?
Powoli zamknął laptopa. Podniósł pudełko i popchnął je w jej stronę.
— Wiesz, czym jest prawdziwy dar? Prawdą. Teraz ją masz. Zrób z nią, co chcesz.
Klara płakała.
— Danielu… nie zostawiaj mnie… damy radę… wybacz mi…
Daniel wstał.
— Kochałem cię, Klaro. I byłem gotów wiele znieść. Ale poza tym… nie mogę. Nie chcę rodziny zbudowanej na kłamstwach i okrucieństwie.
Potem powiedział najtrudniejsze słowa:
— Jutro rano spakuj walizki. Już złożyłam papiery rozwodowe. Nie ma już „my”.
Klara stała nieruchomo, jakby nie mogła złapać powietrza. Ale nic więcej nie powiedziała. Wiedziała, że już przegrała.
