Ekipa cateringowa zbiegła do jadalni. Wytoczyli z pomieszczenia przygotowawczego sterczące, rozgrzane pudła Cambro. Poruszali się szybko i bezszelestnie, podnosząc z bufetów ogromne, lśniące, srebrne naczynia do podgrzewania potraw. Rozmontowali wysoki bar z surowymi rybami, pakując setki ostryg Blue Point i ogonów homara z Maine na wózki z kruszonym lodem.
W stodole kwartet smyczkowy zamarł. Wiolonczelista zatrąbił okropną, piskliwą nutą, patrząc, jak kelner demontuje wieżę szampana tuż obok niego.
Rozmowy ucichły w jednej chwili. Śmiech ulotnił się. Trzystu elegancko ubranych gości, ubranych w stroje Vera Wang i Toma Forda, patrzyło w oszołomionym, zadyszanym milczeniu, jak ich kolacja za 150 dolarów za talerz dosłownie wjeżdżała na kółkach w stronę wyjścia.
Kierownik lokalu, spanikowany mężczyzna z własną teczką, podbiegł do przodu, blady na twarzy. „Hej! Hej! Co ty robisz?! Serwis zaczyna się dopiero za godzinę! Odłóż to na bok”
!”
Marcus nawet nie zwolnił. Nie spojrzał na kierownika. Podniósł głos, tak że odbił się echem od sklepionego, drewnianego sufitu, zagłuszając szepty elitarnego tłumu. „Jesteśmy tu, żeby odzyskać cały catering, jedzenie i sprzęt! Natychmiast! Proszę opuścić przejścia!”
Kobieta z przodu jęknęła, gdy cukiernik ostrożnie odtoczył pięciopiętrowy, złocony tort weselny.
Przez szparę w drzwiach obserwowałem, jak tłum się rozstępuje. Mój ojciec przepchnął się do przodu, a jego twarz zmieniła kolor z czerwonego na głęboki, niebezpieczny fiolet. Sandra była tuż za nim, ściskając go za ramię, z rozdziawioną szczęką w szoku.
„Stój!” krzyknął Richard, a jego głos załamał się z paniki. „Nie możecie tego zrobić! Jestem Richard Vance! Zapłaciłem za to jedzenie! Odłóżcie je natychmiast, albo każę was wszystkich aresztować za kradzież!”
Marcus się zatrzymał. Odwrócił się w stronę mojego ojca, górując nad nim o pół stopy. Marcus spojrzał na wrzeszczącego mężczyznę z absolutną, przerażającą nudą.
„Za nic pan nie zapłacił, proszę pana” – powiedział płynnie Marcus.
Richard zrobił krok naprzód, wskazując drżącym palcem na klatkę piersiową Marcusa. „Zatrudniłem najlepszego organizatora imprez w mieście! Wpłaciłem zaliczkę!”
„Tak, tak zrobiłeś” – odpowiedział Marcus.
Wtedy Richard zatrzymał się jak wryty. Jego palec zadrżał. Jego wzrok utkwił na lewej piersi nieskazitelnego, czarnego fartucha Marcusa. Tam, wyszyte mieniącą się złotą nicią, widniało logo. Stylizowane „M” wdzięcznie przeplatane wieńcem laurowym. Pod spodem, eleganckim pismem, widniały trzy słowa:
Grupa Kulinarna Mai.
Cisza w pomieszczeniu stała się tak ciężka, że aż przygniatała.
Szczęka Richarda opadła. Krew odpłynęła mu z twarzy, pozostawiając go chorowitym i poszarzałym. Spojrzał z logo na fartuchu szefa kuchni, mijając toczące się wózki z antrykotem i ziemniakami z truflami, i bezmyślnie wpatrywał się w drzwi kuchni. Zadowolenie, arogancja i okrutna wyższość całkowicie zniknęły, zastąpione przez zimną, duszącą, pierwotną panikę.
Sandra wpatrywała się w logo szeroko otwartymi oczami, a jej umysł… Rozpaczliwie próbując pojąć, jak pasierbica, którą właśnie wyśmiała za mieszkanie w furgonetce, zatrudnia armię kucharzy do obsługi trzystu VIP-ów.
„Załadujcie ciężarówki” – rozkazał Marcus, całkowicie ignorując mojego ojca.
Zespół minął Richarda, wypychając wózki z chlebem rzemieślniczym, ubitym masłem i polędwicą wołową przez boczne drzwi.
Richard odwrócił się, jego oczy płonęły szaleństwem. Spojrzał w stronę głównego wejścia i przez szklane panele spojrzał mi w oczy, stojąc na parkingu.
Richard wybiegł przez ciężkie drewniane drzwi, jego drogie eleganckie buty ślizgały się na żwirze. Sandra z trudem nadążała, jej szpilki grzęzły w ziemi, a szmaragdowa satynowa sukienka zaczepiała o szorstkie drewno stodoły.
Odsunęłam się od drzwi i oparłam się swobodnie o maskę samochodu, krzyżując ramiona na piersi. Nocne powietrze było niesamowite.
„Maya!” Richard krzyknął, a jego głos rozniósł się echem po pustym parkingu. Brzmiał zdyszany, spanikowany. „Maya, powiedz im, żeby przestali! Powiedz im, żeby natychmiast to odłożyli! Niszczysz ślub swojego brata!”
Nie ruszyłam się. Tylko na niego spojrzałam. „Niczego nie psuję, Richard. Wykonuję standardowy protokół naruszenia umowy”.
„Jakiej umowy?!” wrzasnęła Sandra, w końcu do nas podchodząc. Dyszała, a jej idealne włosy były lekko przekrzywione. „Zwariowaliście?! Jesteście rodziną! Nie możecie nam tego zrobić!”
„Naprawdę?” zapytałam, przechylając głowę i obserwując ją jak fascynującego owada. „To dziwne. Dziesięć minut temu byłam żenadą. Wyraźnie powiedziałaś mi, że nie jestem rodziną. Pytałaś, jak idzie mój „mały interes”, Sandro”.
Sandra otworzyła usta, żeby coś powiedzieć, ale nie wydobył z siebie żadnego dźwięku.
